Achronos I

Hacia su grieta, el robo. Cavando húmedo, interior. Inventa el aire para anularlo en su tierra. Ha libado. Y la mano se hunde. Hay sombra que adhiere su filo sordo al hambre. En su látigo, cáncer pisado. El tiempo contra su toro. Para una vendimia severa. Dentro de su pulso, tú, en la lluvia quemándose de la ciudad. Fuga: tu inclinación, barro suficiente. Para el latido que absorbe esta obediencia.