Achronos I



Hacia su grieta, el robo. Cavando húmedo, interior. Inventa el aire para anularlo en su tierra. Ha libado. Y la mano se hunde. Hay sombra que adhiere su filo sordo al hambre. En su látigo, cáncer pisado. El tiempo contra su toro. Para una vendimia severa. Dentro de su pulso, tú, en la lluvia quemándose de la ciudad. Fuga: tu inclinación, barro suficiente. Para el latido que absorbe esta obediencia.

Achronos I



Inútil mirar dentro: una parodia desanimada del tiempo arrastra su función. Estamos aquí en monótono comentario, tela hexagonal de la mosca de la vida. La cabeza soñolienta del asombro gesticula por la espiral mientras discutes el pájaro de ladrido apagado. Espectadores del estar fuera, hasta la desilusión falta.